Журналист для Брежнева или смертельные игры | |
избивающие своих жен до смерти; это квартирные драки и склоки; это
бесчинства шпаны, которая толчется в подъездах; это винно-водочные будни
государства, в котором почти 90 процентов преступлений совершается
гражданами в пьяном виде. Полмиллиона уголовных и гражданских дел ежегодно
рассматриваются судами Москвы, совершаются десятки тысяч арестов, сотни
тысяч задержаний, и немыслимое количество дел - около миллиона по стране в
год - передаются в народные суды, - и все это - будничная, ломовая,
изнурительная работа тысяч рядовых, как этот Пшеничный, следователей. Он
умница, этот Пшеничный. Безусловно, нужно создать бригаду по делу Белкина,
и первым кандидатом в следственную бригаду будешь ты сам, следователь
Пшеничный. Несмотря на то, что на тебя пожаловался сам редактор
"Комсомольской правды", и у тебя изъяли дело - это мы уладим, это я возьму
на себя...
Вторым... вторым, пожалуй, можно взять Светлова - это ищейка с
хорошим нюхом. Конечно, он уже подполковник, начальник отделения МУРа, то
есть, из хорошей розыскной ищейки стал еще и хорошим администратором,
боссом, но надо бы именно его заполучить со всем его штатом.
Размышляя над этим, я вскрыл подшитый к делу большой серый конверт и
извлек из него тот самый пресловутый блокнот Белкина с пометкой
"Ташкент-Баку, N-1, апрель-май 79", в котором, по словам Пшеничного,
"сообщалась важнейшая для следствия информация". Блокнот был исписан
стремительной, малоразборчивой, а местами и вообще неразборчивой
скорописью.
Вместе с блокнотом в конверте лежало 48 пронумерованных и соединенных
скрепками страниц машинописного текста, найденного Пшеничным на квартире
Белкина. По-видимому, Белкин перепечатал блокнот на своей "Колибри".
Я закурил, откинулся в кресле и принялся за чтение.
РУКОПИСЬ ЖУРНАЛИСТА В. БЕЛКИНА (начало)
Я не могу больше носить это в себе. Если я не отдам бумаге весь ужас
случившегося - впору топиться в Каспийском море. А если отдам ВЕСЬ ужас -
кто это прочтет, а точнее - куда это спрятать от читателя? Придется правду
гримировать вымыслом, а вымысел - правдой и назвать потом "приключенческой
повестью"...
Глава 1. Гроб без покойника
В мае 1979 года я, Андрей Гарин, спецкор "Комсомольской правды",
самой популярной молодежной газеты в СССР, летел из Ташкента в Баку.
Честно говоря, командировка у меня была только в Южный Узбекистан, а еще
точнее - в Сурханские отроги Памиро-Алтая. Там, в горах, экспедиция
гляциологов Академии Наук СССР опробовала новый метод растопления ледников
с помощью запыления их с воздуха угольной пылью и сажей, и я то лазил с
этими гляциологами по горам, то летал на "Аннушках" с летчиками
сельхозавиации.
Внизу под нами зеленым ковром лежали хлопковые плантации, изрезанные
огромными ярко-красными лоскутами маковых полей. Начало мая - самое время
цветения маков, и потому ало-багровые маковые поля уходили вверх, по
склонам гор, словно пламя взбегало в горы на высоту двух тысяч метров, и
только белая черта вечного снежного покрова останавливала этот пожар. Я не
знаю, что больше приносит доход местным колхозам - огромные хлопковые
плантации в долинах или эти горные лоскуты полей опиумного мака, который
здесь выращивают для медицинской промышленности. Конечно, я наслушался
здесь самых фантастических историй о контрабандистах-афганцах, которые
якобы переходят из Афганистана за опиумом по тайным горным тропам, и если
бы я лично не написал в свое время серию очерков о пограничниках, и не
знал, как тщательно охраняется действительно каждый клочок земли на
границе, я, думаю, смог бы поверить в эти бредни. Во всяком случае, когда
мы как-то хорошенько выпили с начальником местной погранзаставы майором
Рыскуловым, и я напрямую спросил его об этих контрабандистах, он
расхохотался и сказал: "Это самый большой анекдот, дорогой! Здесь без
моего разрешения даже ящерица не проползет через границу!" - "А с
разрешением?" - спросил я. "А с разрешением - это уже не контрабандист", -
усмехнулся он и перевел разговор на другое. За день до отъезда из
командировки вертолетчики Чаршанга без хлопот подбросили меня за
эдельвейсами в нейтральную зону, в горную долину эдельвейсов. Конечно,
дежурная служба "воздух" запросила у нас пароль, а потом дежурный офицер
выматерил нас за то, что мы совершили посадку в нейтральной зоне без
спецразрешения, но я взял у пилота ларингофон и спел пэвэошникам: "А на
нейтральной полосе цветы необычайной красоты!..". Действительно, Высоцкий
прав - таких нежных, зеленовато-желтых и байково-мохнатых эдельвейсов,
мягоньких, как лапки у котенка, я не видел за все десять дней
командировки, сколько ни лазил с гляциологами по ледникам и горным хребтам
Сурхана.
Теперь же я вез из командировки в Москву целый котелок роскошных
эдельвейсов - черный плоский походный котелок с выцарапанными на нем
фамилиями участников экспедиции, его подарили мне ребята-гляциологи для
нашего редакционного музея. Я еще не знал, кому именно буду дарить эти
эдельвейсы в Москве, я был как раз в паузе между очередными
влюбленностями, но, зная свою влюбчивую натуру, был уверен, что эдельвейсы
не залежатся в этом прокопченном котелке. Мог ли я думать тогда, что эта
следующая влюбленность обернется для меня таким роковым образом? Впрочем,
не будем забегать вперед, запомним только, что я увез из этой командировки
целый сноп эдельвейсов, облупившийся от солнца нос, черный походный
котелок, пропуск в погранзону и пропуск на Чаршангский
погранично-колхозный аэродромчик, подписанные начальником ПВО
Средне-Азиатского военного округа генералом Федосеевым, а также несколько
блокнотов с заметками для будущего очерка и здоровую усталость от хождения
по горам. Конечно, пропуски в погранзону и на аэродром нужно было сдать в
Управление погранвойск в Ташкенте, но после утомительного полета
"Чаршанг-Самарканд-Ташкент" стоило ли ехать с аэродрома в центр города
только для того, чтобы сдать пару бумажек в спецчасть ПВО, а затем мчаться
обратно на аэродром, чтобы успеть к московскому рейсу? Да обойдутся они
без этих пропусков, решил я, к тому же надо быть последним идиотом, чтобы
не оставить у себя такой сувенир - пропуск в погранзону.
Устало сидя в кабинете начальника ташкентского аэровокзала (он вызвал
к себе старшего кассира оформить мне билет до Москвы, чтобы не стоять мне
в чудовищной очереди в кассе) и слушая московское радио: "В Москве плюс
четыре, низкая облачность, мелкий дождь..." - я вдруг подумал: а залечу-ка
я в Баку к бабушке, поваляюсь там на бабушкином диване, порыбачу со
старыми друзьями в Каспийском море, там же и очерк напишу о гляциологах,
какая разница - буду я его в сырой Москве писать, в редакции или у бабушки
в Баку!
- Вот что, - сказал я седому, заискивающему перед столичным
корреспондентом, кассиру. - Пишите мне билет "Ташкент-Баку-Москва". Я
вспомнил, что у меня еще в Баку есть дела. Когда у вас на Баку самолет?
Кассир вопросительно посмотрел на начальника аэровокзала, но тому
было все равно куда спровадить московского корреспондента, лишь бы я
поскорей убрался из аэровокзала и не видел, какая тут толкотня и давка за
билетами, не написал об этом критической заметки в свою газету.
- Значит, сначала в Баку? - спросил начальник аэровокзала.
- Да, - ответил я решительно.
И пока кассир выписывал мне билет, зеленая и прохладная каспийская
волна уже вошла мне в душу, укрыла невесомой и прозрачной плотью, и я ясно
понял, как здорово я решил - сразу после прожаренных на солнце узбекских
гор, после лазаний по грязным, запыленным углем ледникам бултыхнуться в
зеленую воду родного Каспия, удлинив ноги ластами для подводного плавания
и охоты.
И уже предвкушая морскую соль на губах, прохладную зелень каспийской
волны и эту неповторимую разнеженную усталость, я прошел сквозь толпу на
регистрацию билетов, сдал свой рюкзак в багаж и с легкой сумкой через
плечо вышел на летное поле, к самолету. "ТУ-104" - старенький реактивный
лайнер-тихоход - стоял возле стеклянного здания аэровокзала, но пассажиров
к трапу еще не пускали, шла загрузка багажа. Громоздкие, запрещенные к
провозу самолетами ящики и огромные, перевязанные бечевкой фибровые
чемоданы с дырочками, чтобы овощи и фрукты не задохнулись в дороге. Среди
этих неуклюжих вещей мой рюкзачишко вспорхнул в руках грузчиков как
детский мяч. Я увидел, как, напрягаясь от тяжести, грузчики подняли и
стали заталкивать в самолет тяжеленный цинковый гроб.
Лететь с покойником! Какой бы я ни был современный, просвещенный и
образованный, - примета есть примета, и я сразу вспомнил все приметы,
связанные с гробом. Если гроб везут тебе навстречу - это хорошо, это
значит, что неприятности и беды уже не ждут тебя впереди, а вывезены с
твоего пути. Но если в пути тебя сопровождает гроб - хана дело,
какая-нибудь пакость обязательно случится.
Вот гады, подумал я с досадой. Ведь нельзя покойников в пассажирских
самолетах возить, только в грузовых разрешается, уж я-то все инструкции
"Аэрофлота" знаю, девять лет летаю по всей стране без передышки.
Безусловно, и тут не обошлось без взятки...
Чтобы отвлечься от этого гроба, я скользнул глазами по пассажирам,
выстроившимся у турникета перед выходом на летное поле. Толпа спекулянтов,
везущих зелень в Прибалтику, огромные кепки-"аэродромы", плохо выбритые
или вообще не бритые лица, темные мятые пиджаки, надутый, как индюк,
майор-пограничник с круглым лицом, две пожилые женщины в шелковых
узбекских платьях, какой-то тип в черном пиджаке с маленькой траурной
фотографией покойного родственника на груди... Стоп! Я вгляделся в лицо
этого "типа". Да это же Зиялов, Олег Зиялов, мой одноклассник по бакинской
школе, я с ним в восьмом или девятом классе учился, вместе с уроков в кино
удирали, я у него на контрольных по химии списывал, а он у меня - по
литературе.
- Олег! - шагнул я к нему.
Мне показалось, что на какую-то долю секунды он словно окаменел и не
сразу взглянул в мою сторону (что естественно, когда тебя окликают по
имени) - нет, мне показалось, что он словно сделал внутреннее усилие
взглянуть на меня. Впрочем, ведь у него кто-то умер, решил я, и, видимо,
это он везет гроб с покойником. В таком состоянии трудно переключиться на
какие-то посторонние вещи...
- Привет! Я - Гарин, не узнаешь? - сказал я, уже видя, что он узнал
меня, конечно. - Прими мои соболезнования. Кого ты хоронишь?
- Дядю, - ответил он как-то заторможенно и все еще смотрел на меня с
сомнением - мол, знает он меня или не знает.
- Зиялов, мы же с тобой в одной школе учились! Что ты так смотришь? Я
- Гарин, ты за мной на последней парте сидел. Помнишь?
- А-а, - сказал он нехотя, будто вспоминая с трудом. - Да,
правильно...
В этом "правильно" не было ни энтузиазма, ни обычного при таких
встречах дружелюбия. Я даже пожалел, что подошел к нему. И не так уж я
неузнаваемо изменился за эти 11-12 лет, чтобы не узнать меня, он вот
больше моего растолстел и как-то обрюзг, не то, чтобы постарел, но в наши
27 лет можно еще обойтись и без жировых складок на шее. Впрочем, в этот
момент объявили посадку на самолет, пассажиров стали пропускать через
турникет к трапу, и я поплелся за Зияловым в каком-то странном положении
не то чтобы отвергнутого, но и в то же время почти непризнанного школьного
друга.
Но, черт его знает, подумал я, может ему этот дядя был роднее отца, и
может быть, он поэтому в таком трансе, я ведь еще, слава Богу, никого не
хоронил из близких, родители на Украине, бабушка в Баку. Ладно, не будем
на него обижаться.
- Слушай, - сказал я, когда мы остановились в очереди перед трапом. -
Если тебе нужна моя помощь - в Баку или в Москве... Ты в Москве бываешь?
Он опять посмотрел на меня долгим взглядом и молчал куда дольше, чем
нужно, чтобы вспомнить, бывает ли он в Москве или нет.
- Я говорю, ты бываешь в Москве? - повторил я, думая вывести его из
похоронного транса. - Я там работаю, в "Комсомольской правде", так что,
если будет нужна моя помощь, - запиши адрес. Или так звони - телефон
редакции в каждой газете, спросишь меня...
- Угу, - сказал он. - Хорошо. - И пошел вверх по трапу, протянул
контролерше билет.
Я обиделся. В конце концов, решил я, шел бы ты к черту. Я - известный
журналист, один из лучших очеркистов в стране, мои очерки переводят в
европейских, американских и южно-американских газетах и журналах, сам
Брежнев включил меня в свою пресс-группу, а тут какой-то Зиялов не хочет
со мной разговаривать! Плевать мне на него! Хоронишь своего дядьку - и
хорони себе, мне это до лампочки, жаль только, настроение испортил, такое
было настроение - уже предвкушал нежную зелень Каспия, подводную охоту,
шашлыки из кефали на морском берегу, и - на тебе, этот дурак Зиялов со
своим гробом. Впрочем, "дурак" - это я слишком, конечно, дураком Зиялов
никогда не был, физику, химию и географию знал отменно, старыми книгами по
хиромантии и черной магии у них была завалена в доме вся веранда. Я
вспомнил, как однажды мы школьной компанией завалились к нему домой и
застали странную сцену: его десятилетняя сестренка, худющее большеглазое
существо с черной косичкой, прыгала через скакалку с абсолютно отрешенным
лицом и остановившимися зрачками и считала немыслимое "пятьсот один,
пятьсот два, пятьсот три", а Олег - бледный, напряженный, с выпученными
глазами, потный, стоял напротив нее, смотрел неотрывно ей в глаза, и так
мы и не поняли - не то он тренировал ее в Ольги Корбут, не то
гипнотизировал.
Думая об этом и медленно остывая от обиды, я задремал в своем кресле.
И, наверное, я бы так и не подошел к Олегу Зиялову в Бакинском
аэропорту, а получил бы свой рюкзачишко в багажном отделении, взял такси и
- будь здоров, бывший школьный знакомый, двенадцать лет тебя не видел, и
еще двадцать могу не видеть, но...
Когда мы, пассажиры третьего салона, последними вышли из самолета на
пыльно-жаркое летное поле аэропорта "Бины", я понял, что миновать Зиялова
я не смогу. В ожидании гроба с покойным дядей Зиялов стоял у багажного
отделения, но дело было не в нем. Рядом с ним стояли еще двое - слева
какой-то безликий пятидесятилетний тип с полным ртом металлический зубов,
а справа...
Та, которая стояла справа, требует, извините, описания с красной
строки. Я понимаю, что с точки зрения высокой литературы это может
прозвучать пошлостью, банальностью, глупостью - назовите это, как хотите,
но если человек влюбляется с первого взгляда, это, конечно же, банально,
пошло и глупо, не так ли?..
Ей было года 22, глубокие синие глаза, черные, собранные в тугой узел
волосы и необыкновенная стройность во всей тонкой фигуре в стальном летнем
костюмчике. Вот и все, друзья мои, ничего больше не могу прибавить, кроме
того, что эта фигурка на фоне отдыхающих на летном поле "ТУ" и "ИЛов",
будто реклама на дурном аэрофлотском плакате, вошла в мою душу и осталась
в ней навсегда, несмотря на все роковые события последующих дней.
Но, видимо, остатки мышления еще не покинули меня, и откуда-то со дна
памяти вдруг толчком всплыло большеглазое худющее десятилетнее существо,
которое прыгало через скакалку с остановившимися зрачками и считало
немыслимое "пятьсот один, пятьсот два, пятьсот три..."
И тогда я пошел прямо к ним, к этим губительным синим глазам. Я шагал
напрямую через летное поле, вопреки явному нежеланию Олега Зиялова,
который стоял подле нее и смотрел на меня почти враждебно. Плевал я на
него! Я шагал прямо к ней, к ее глазам, и она уже не могла отвернуться от
моего приближения. Я подошел к ним вплотную и сказал ей:
- Я вас знаю. Вы - сестра Олега. Здравствуйте. Меня зовут Андрей. - И
протянул ей руку.
Она тревожно взглянула на брата, но он смолчал, и она подала мне
руку:
- Аня. Рука у нее была легкая и прохладная. Я сказал:
- Мы с Олегом учились в одном классе, и я как-то был у вас дома. Вы
тогда прыгали через скакалку и считали "пятьсот один, пятьсот два, пятьсот
три". Помните?
Она улыбнулась и пожала плечами:
- Я не помню. Но если кто-то прыгал через скакалку, то это я.
Кивнув в сторону самолета, из багажного люка которого летчики уже
выгружали гроб, я сказал ей, что "приношу свои соболезнования". При этом я
заметил, что Олег, Аня и этот третий, пожилой тип, крутивший на пальце
ключи от машины, как-то напряглись, неотрывно следя за гробом. Впрочем, по
знаку Зиялова пожилой тут же ушел к грузчикам, а я, помнится, только
отметил про себя, что Аня приехала на аэродром встречать покойного дядю не
в траурном, как положено, платье, а в легком светлом костюмчике, и это
дало мне моральное право открыть свою сумку, вытащить котелок с
эдельвейсами и всю охапку этих мохнатых и нежных цветов протянуть ей:
- Аня, это памирские эдельвейсы. Я понимаю, что сейчас не время и не
место, но... Надеюсь, я вас увижу еще. - И я повернулся к Олегу. - Я могу
тебе позвонить?
- Угу, - промычал Зиялов и взял сестру за руку. Господи, как они были
непохожи! Он взял ее за руку и повел к выходу из багажного отделения,
вслед за грузчиками, которые вместе с этим бесцветным пятидесятилетним
типом несли гроб к выходу. Для них четверых гроб был явно тяжел; похоже,
что этот зияловский дядя весил больше ста килограмм. Я локтем тронул
Зиялова:
- Давай поможем. Аня, держите, - я передал ей свою сумку. - Стой! -
довольно грубо остановил меня Зиялов. - Что? Пошли поможем. Он покачал
головой:
- Нет, мне нельзя. - И я вспомнил, что, действительно, по обычаю,
близким родственникам не положено прикасаться к гробы усопшего. Но меня
это не касалось, я почти насильно всунул Ане свою легкую дорожную сумку,
догнал грузчиков и подставил плечо под цинковое днище гроба. Конечно, это
было сделано не только и не столько из желания помочь грузчикам, сколько
из-за моей влюбленной суетливости и ради возможности быть приглашенным в
их дом хотя бы на похороны...
В общем, как бы там ни было, я подставил под днище гроба свое плечо,
и мы пронесли гроб через калитку багажного отделения и, направляясь к
какой-то машине, вышли на привокзальную площадь, в толпу встречающих, но
тут какой-то шестилетний пацан, гудя и растопырив, как самолет, руки,
вдруг с разбегу врезался в одного из грузчиков, в переднего левого.
Не столько своим весом, сколько скоростью этот мальчишка выбил
грузчика из-под гроба, словно подрубил стойку, и тяжеленный гроб резко
наклонился вперед, правый передний грузчик, оставшись один, выпустил гроб,
уклонившись плечом в сторону, и гроб тут же грохнул оземь, почти на попа.
Притихшая толпа пассажиров охнула - "Вий ми!", - а гроб, упав,
наклонился еще дальше вперед, грохнулся теперь уже боком об асфальт и
раскололся по пайке цинкового ребра. Толпа застыла, мы, грузчики, тоже.
Казалось, сейчас из расколовшегося гроба выпадет мертвое тело, это было
неотвратимо, но... из него вывалились какие-то бумажные пакеты: часть из
них лопнула от удара, и маленькие полиэтиленовые, меченные какими-то
буровато-маслянистыми пятнами, кусочки пленки величиной с марку
просыпались наземь.
Мы обалдели. Один из грузчиков осторожно нагнулся, взял целый
пакетик, повертел в руках:
- Нафталин, что ли? - сказал он с кавказским акцентом.
Я заметил, что бесцветный пятидесятилетний тип, родственник Зиялова,
молча пятится за чьи-то спины, сжав свои металлические зубы и не отрывая
глаз от расколовшегося гроба, из которого все еще сыпались на мостовую
пакеты с этой пленкой. Тут кто-то из пассажиров нагнулся, взял пачку этих
кусочков пленки, растер пальцами бурое маслянистое пятно на одном из них,
поднес к носу, понюхал и вдруг сказал громко, со смехом:
- Какой нафталин, слушай?! Опиум!
И охапкой подхватив с земли пачки с опиумом, стал рассовывать себе по
карманам.
Боже, что тут началось! Только что скорбно застывшая перед упавшим
гробом толпа вдруг ринулась к нам, люди стали хватать пачки с опиумом,
кто-то разрывал цинковую оболочку гроба пошире, доставая пачки и изнутри,
образовалась давка, те, кто успел нахватать пачки и спрятать за пазуху и
по карманам, не могли выбраться из толпы набегавших со всей площади
шоферов такси, цветочников, спекулянтов, нас сдавили, сжали, и если бы не
милицейский свисток - я не знаю, остался бы я в живых или нет. Подоспевшая
милиция, еще не зная, в чем дело, полагая, может быть, что в эпицентре
этой толпы происходит убийство, ринулась сквозь толпу к нам, к грузчикам и
гробу, прокладывая себе путь кулаками и милицейскими свистками. Эти
свистки больше кулаков отрезвили толпу, люди, расхватав пачки с опиумом,
бросились врассыпную, сбежали и грузчики, и только я, еще ничего не
понимая, остался в центре событий, озираясь в поисках Зиялова, его сестры
и этого бесцветного пятидесятилетнего типа. Но их уже нигде не было. Мне
показалось, что в стороне рванулся от площади тот микроавтобус, к которому
мы несли гроб, но нет - за рулем его сидел другой кепконосец, усатый
азербайджанец. Я в панике озирался по сторонам - ведь у Ани осталась моя
сумка со всеми блокнотами, документами, паспортом... В этот момент
черноусый милиционер-азербайджанец уже положил руку мне на плечо:
- Ви арэстовани, - сказал он с акцентом.
12 часов 57 минут
- Московское время - тринадцать часов! - простучал мне в стенку из
соседнего кабинета Бакланов, напоминая, что пора идти на обед.
- Сколько? - я автоматически взглянул на часы и пришел в ужас - уже
час дня, я зачитался этими документами, а мне нужно срочно собирать
бригаду. Я крикнул Бакланову: - Нет, я никуда не пойду, извини! - И тут же
снял телефонную трубку. Самыми нужными людьми сейчас были для меня этот
неизвестный следователь Пшеничный и старая ищейка подполковник Марат
Светлов. Они уже в деле, знают подробности, вот только заполучить бы их. С
Пшеничным хлопот не будет, а вот со Светловым... Я набрал номер телефона
прокуратуры Москворецкого района, сказал:
- С вами говорят из Прокуратуры Союза, следователь по особо важным
делам Шамраев. Мне нужен следователь Пшеничный.
Этого было достаточно, чтобы на том конце провода возникла короткая
пауза внимания и затем стремительно-услужливое:
- Вам его позвать? К телефону?
Люди всегда глупеют, когда говорят с теми, кто рангом выше. Я замечал
это и по себе. Не на котлетный же фарш мне нужен Пшеничный, если я звоню
ему по телефону! Но я не стал хохмить с прокурором Москворецкого района, я
слышал, как на том конце провода отдаленный голос кричал: "Тихо! Где
Пшеничный? Пшеничного из союзной прокуратуры! Срочно!"
Спустя полминуты, когда я уже начал терять терпение, в трубке
прозвучало:
- Слушаю, следователь Пшеничный.
- Здравствуйте, - сказал я. - Моя фамилия Шамраев, я - следователь по
особо важным делам при Генеральном прокуроре Союза ССР. Мне нужно с вами
увидеться.
- По делу Белкина?
- Да. Когда вам удобно?
- А когда нужно?
- Нужно? Честно говоря, нужно сейчас, - я постарался, чтобы в моем
голосе он услышал не только и не столько приказ сверху, сколько нормальную
просьбу коллеги. Не знаю, услышал он или нет, только фордыбачиться не
стал, сказал просто:
- Я могу быть через сорок минут. Какой у вас кабинет?
- Пятый этаж, комната 518. Спасибо, я вас жду.
Нет, пока мне определенно нравится этот Пшеничный! И я уже с
удовольствием набрал "02" - коммутатор московской милиции.
- Девушка, второе отделение 3-го отдела МУРа, начальника.
- Светлова? Минуточку, - и через несколько секунд другой женский
голос ответил:
- Секретарь отделения Кулагина.
- Светлова, пожалуйста.
- Кто его спрашивает?
- Доложите: Шамраев.
Тут ждать не пришлось, Светлов мгновенно взял трубку:
- Привет! Какими судьбами? - сказал он веселой скороговоркой.
- Привет, подполковник, - я дал ему понять, что знаю о его
стремительном продвижении по службе. - Как ты там? Совсем в бумагах
зарылся или еще жив?
- А что? По бабам надо сходить?
Засранец, сразу берет быка за рога.
- Ну... По бабам тоже можно... - я еще не знаю, с какой стороны его
взять, и тяну вступление. А он говорит:
- Но для баб тебе сыщики не нужны, да? Учти, я уже не сыщик, я
делопроизводитель, канцелярская крыса, - фразы сыпались из этого Светлова
с прежней доначальственной скоростью, как из пулемета.
- Ладно, крыса! А ты не мог бы бросить свои бумаги на пару часов,
сесть в свою полковничью машину, включить сирены и подскочить ко мне, на
Пушкинскую.
- Ого! С сиренами даже! Это что - приказ? Указание? Что случилось?
- Нет, ничего страшного. Но увидеться нужно.
- Хорошо, - бросил он коротко, по-деловому, - Сейчас буду.
Для таких, как Светлов, главное - затравка, интрига, фабула - даже в
жизни. Я был уверен, что он примчится через десять минут.
В двери моего кабинета показалось любопытное лицо Бакланова:
- А как насчет прислуживать?
- Что? - не понял я.
- Я говорю, как насчет того, что надоело прислуживать трудящимся?
Действительно! Я же совсем забыл об утреннем инциденте - вот что
значит втянуться в дело.
- Ну? - снова сказал Бакланов. - Может, еще по пивку ударим? В знак
протеста.
- Нет, - сказал я. - Уже не могу. Сейчас люди приедут.
- Значит ты нырнул?
- Да.
- Ладно, тогда я пошел просить работу. А то вышел из отпуска, а меня
как забыли.
РУКОПИСЬ ЖУРНАЛИСТА В.БЕЛКИНА (продолжение)
Глава 2. Бакинские наркоманы
Сашка Шах стоял на атасе, Хилый Семен давал навал, а Рафик Гайказян
мазал. В переводе с жаргона на обиходный язык это значит, что Сашка
следил, нет ли поблизости милиции или дружинников, Семен выискивал в
трамвае какую-нибудь, желательно женскую, ручку с золотыми часами (или
сумочку с кошельком), сигналил взглядом Рафику, и создавал в трамвае давку
таким образом, чтобы уже притершийся к жертве Рафик "смазал" добычу.
"Работа" эта была привычная, азартно-артистическая, все трое были
юными артистами своего дела. Но в этот день, что говорится, не было прухи.
Рыжие бочата, взятые утром, оказались вовсе не золотыми часами, а так -
анодированный под золото корпус, и Толик Хочмас, паскуда, ведь знает ребят
не первый день - постоянные клиенты, этот Толик не дал за бочата даже
одной мастырки анаши. А время утреннего давильника в трамвае упущено, и
теперь, после десяти утра, только домашние хозяйки едут с рынка с
кошелками, полными зелени, баклажан, кур и редиски. Но не редиску же
воровать?
Шах почувствовал первую истягивающую ломоту в суставах. Это еще было
терпимо, но через полчаса, если не "двинуться", т.е. не уколоться, эта
ломота станет невыносимо изматывающей, до боли в глазах. Нужно срочно
что-то украсть и купить ханку - спасительную буро-жирноватую каплю опиума,
застывшую на чеке - кусочке полиэтиленовой пленки.
Ага, наконец! Двухвагонный трамвай, "семерка", выскочил из-за
поворота с улицы Басина на улицу Ленина, и на подножке первой двери
второго вагона висел Хилый Семен. Благо двери в бакинских трамваях испокон
веку никто не закрывает - во-первых, для прохлады, чтобы вентиляция была,
а во-вторых, для удобства пассажиров: каждый, если умеет, может на ходу
запрыгнуть в вагон и спрыгнуть с него, это в порядке вещей, даже пожилые
азербайджанки порой решаются спрыгнуть на ходу, когда у поворота трамвай
замедляет ход.
Хилый Семен висел на подножке второго вагона и легким движением
головы показал Шаху на руку торчавшего над ним очкарика. Даже издали Шах
определил, что это - "Сейко". Шах подобрался весь и большими красивыми
прыжками догнал трамвай. "Мазать", то есть легким касанием пальца снять
ремешок, чтобы часы как-бы упали сами в подставленную ладонь, так вот
"мазать" эту "Сейку" нельзя, она на сплошном браслете, поэтому работа
предстоит непростая. Ухватившись за поручень, Шах запрыгнул на подножку и
грубо толкнул Семена вверх, чтобы тот толкнул очкарика на маячившего у
него за спиной Рафика.
- Ты чего прешь? - стал провоцировать драку Семен.
- Пошел ты на х...! - стал толкать его Шах.
- Ах ты сука! - замахнулся на него сверху Семен.
Очкарик, конечно, попятился в вагон, подальше от этих хулиганов, но
сзади его подпирал Рафка Гайказян, которому Семен крикнул с подножки:
- Гайка, наших бьют!
И теперь они вдвоем - Рафка через голову мешающего ему очкарика, и
Семен стали лупить Шаха по плечам и голове.
- Сойдем, поговорим. Сойдем, падла!
В этой потасовке главное было устроить для очкарика максимальную
давку, и в тот момент, когда он будет выдираться из плотного клубка
дерущейся троицы, нужно на секунду захватить его руку с часами и зажать
подмышкой так, чтобы, выдергивая руку из драки, он уже выдергивал ее без
часов.
И все шло красиво, как по нотам, не зря же они прошли такую школу у
Генерала - тот тренировал их месяц, профессионально, как в лучших
театральных школах. Генерал был королем бакинской шпаны - конечно, не всех
тех тысяч хулиганов, дикарей, босяков, аграшей и прочей неуправляемой
публики, которая кишит в этом огромном, миллионном городе, а шпаны
профессиональной, куряще-воровской, которую он сам и создал. Еще года
тричетыре назад, когда Шах учился в седьмом классе и только потаскивал из
дома тайком от отца сигареты "БТ", которые отец - полковник пограничных
войск - получал в офицерском распределителе, и они с ребятами курили эти
